a música cresce e ninguém escuta o que eu digo
a cena confunde e ninguém vê seus pedaços

partidos

eu descrevo os cortes
os golpes fortes
enquanto sorrio

a música cresce e ninguém escuta o que eu digo
eu mostro minhas unhas
e ninguém imagina

o perigo

*Foto: Claudio Higa

Trilogia das Embarcações

( I ) Iniciação

Se vem a onda
Espalham-se os barcos

Na tempestade
Colidem
Afundam
Ressurgem
Mais tarde

E fortes.

Arestas gastas
Depois de beirar

A morte.

Os barcos se olham
Embriagados
Arrastando galhos
Despedaçados
Feito cabelos
Desordenados

Na cara.

Reúnem-se
humildemente
Na orla já calma
A esbarrar os cascos
No oscilar vivo

Das águas.

Os barcos aceitam
Do oceano
A recuada
O caos
E o descanso

Os barcos
Se reconhecem

Pelo balanço.


( II ) Guia abstrato de meditação

Se chega a noite, os barcos ancoram e fecham as pálpebras das janelas. Silenciam e permitem que pelas longas cordas desçam os habitantes sem forma de seus cascos. Os barcos se aquietam para escutar a certeza da âncora ao penetrar o fundo. Permanecem em estado contemplativo para absorver a sabedoria da água. Revivem, amparados pelo sorrir da Lua e pela presença dos outros barcos, suas tempestades mais duras. Compartilham cicatrizes aparentes e por vezes confundem a água que escorre pelas estruturas com as lágrimas que já inundaram tantas vezes seus espaços. Os barcos recolhem seus olhares ao mais profundo que alcançam, porque é lá que descansa a única bússola possível (e quanto mais íntimos estiverem dela, mais poderão se entregar com convicção ao ressurgimento do dia). Os barcos vasculham seus cantos danificados, reparam estragos, guardam a experiência do vento, da chuva, do calor do meio dia. Os barcos sempre voltam a navegar com mais serenidade em suas velas, mas com menos peso nos compartimentos. Ao deixar que o invisível tripulante desça para experimentar o escuro revelador das águas fundas, o barco compreende mais sobre a superfície. (Mas mantendo-o na superfície, ele nada compreende sobre o profundo). Durante o mergulho, o tripulante reconhece algum indício de sua antiga casa. Ele é capaz de sentir o grande conforto de estar imerso, e então pode subir ao barco com mais pistas sobre o caminho. Os barcos recolhem as âncoras, a longa corda volta ao convés e o dia amanhece ao seu tempo. Lentamente os barcos retomam o movimento.

( III ) Lembrete sobre a lei do eterno processo

Um barco retorna ao porto

Como um homem retorna à casa

Eles não podem trazer no corpo

Todo oceano como bagagem

O porto 

É também

Viagem.

Como se livrar de memórias difícies ou Nota sobre o desapego

Teria sido de muita utilidade na minha infância se tivessem os adultos me falado muito menos sobre o tempo. A consciência sobre o tempo atormentou meu caminho. Uma criança não deve temer a passagem do tempo. E também teria sido de extrema importância que não tivessem me levado para brincar no parque num dia em que tudo era absolutamente triste. A contradição desse dia associou uma mancha de tristeza sobre todos as seguintes alegrias que eu ainda encontraria.

Mas visto que nada disso foi feito e que cresci segurando um fio de pipa prestes a se romper ou escapar, considero que a lição mais bonita teria sido justamente aprender a soltá-lo, e que ainda estou em tempo de fazê-lo.

E como passei anos sendo responsável pela linha, esqueci que ela era apenas um brinquedo. Endureci com medo de endurecer. Porque é isso que o medo faz com a gente: Ele pega a coisa e nos aproxima da coisa. Ninguém tem medo de terremoto no Brasil. A gente tem medo é do que pode de fato nos atingir. Pois eu tinha muito medo de embrutecer diante da rigidez do que vinha. Depois, aprendi: Nada existe de mais poderoso do que a suavidade.